Al día siguiente, Trudy esperaba en el reservado trasero de un pequeño restaurante.
Coloqué la fotografía entre nosotros.
“¿Te has encargado de Teagan?”
“Durante parte de ese día.”
“Entonces, ¿por qué te dio esta carta?”
“Estaba asustada”, dijo Trudy. “No pensó que iba a morir, Elizabeth. Tenía dieciocho años y estaba a punto de tener un bebé.”
Eso importaba.
Teagan no había escrito la carta porque sabía que nos iba a dejar.
Simplemente había sentido miedo.
continuó Trudy.
“Me dijo que si algo salía mal y el chico no venía, debía entregarte la carta.”
Señalé la fotografía.
“¿Es él?”
“No sé su nombre.”
“¿Entonces qué sabes?”
Trudy tragó saliva.
“Ha venido.”
Me quedé paralizado.
“¿Qué?”
“Después de que Teagan muriera, vi a un joven cerca de la planta de maternidad preguntando por ella.”
“¿Hablaste con él?”
“No. Al principio, no me di cuenta de quién era. Luego lo miré detenidamente y recordé la descripción de Teagan.”
Mi pulso se aceleró.
“¿Qué ha pasado?”
“Te vio.”
“¿Haciendo qué?”
“Me voy con Lucas.”
“¿Y?”
“Se fue.”
La miré fijamente.
“¿Le viste alejarse?”
“Sí.”
“¿Y luego guardaste la carta de mi hija?”
Las lágrimas llenaron los ojos de Trudy.
“Me dije a mí mismo que ya habías tenido suficiente dolor.”
“Tú tomaste esa decisión por mí.”
“Sí.”
“También lo hiciste para Lucas.”
“Sí.”
Mi enfado se volvió frío.
“¿Entonces por qué ahora?”
Trudy bajó la mirada.
“Me jubilé hace unos meses. Una vez que dejé de decirme a mí mismo que seguía protegiendo a un paciente, tuve que admitir que realmente me estaba protegiendo a mí mismo.”
Me puse de pie.
“Diez años es mucho tiempo para esconderse tras una mala decisión.”
Luego me fui.
A la tarde siguiente, abrí una caja de almacenamiento llena de cosas de Teagan.
Programas escolares.
Fotos.
Una pulsera barata de plata que llevaba casi todos los días.
Luego encontré otra fotografía del mismo chico.
La misma cara.
El mismo guante de béisbol.
Debajo había una página de cuaderno rota.
Compra pañales.
Termina las tarjetas de agradecimiento.
Pregunta a mamá por las clases nocturnas.
Díselo a mamá.
Me quedé mirando las últimas palabras.
Díselo a mamá.
Ella había planeado decírmelo.
Pensó que habría tiempo.
“¿Abuela?”
Lucas estaba en el umbral.
Vio la caja abierta y se sentó a mi lado.
“¿Eso es cosa de mamá?”
“Sí.”
Le di una foto antigua del colegio.
Sonrió.
“Me parezco a ella.”
“Tienes sus cejas.”
“¿Y su nariz?”
“Y su nariz.”
Entonces se fijó en la foto del chico.
“¿Quién es ese?”
“Nadie.”
La respuesta llegó demasiado rápido.
Lucas frunció el ceño.
