Volvió a casa.
Cerró la puerta.
Se dijo a sí misma que llamaría a alguien por la mañana.
Por la mañana tenía aún más miedo, nada menos.
Reconoció a uno de los hombres del mercado. No era un nombre del que pudiera estar segura en la sala con la bandera detrás de su escritorio—solo una cara que compraba cigarrillos y se reía demasiado alto.
Se imaginó ese rostro de pie en su puerta.
Se imaginó la casa de Emil siendo saqueada.
Se imaginó a alguien diciéndole que era una anciana confundida que había confundido el campo de entrenamiento con una escena del crimen.
El miedo es una especie de pobreza.
Gasta todo el valor que tienes para pasar la noche.
Sin embargo, regresó.
No en un claro.
A su alrededor.
Así fue como encontró la revista.
No siempre se mantenían perros en el bosque. En los intervalos entre noches, cuando los hombres querían pelear, estaban encerrados en la oscuridad, en jaulas que no se limpiaban, porque la crueldad no prepara la limpieza.
Algunos de los animales estaban demasiado heridos para seguir luchando. Se quedaron allí cuando un hombre deja una herramienta que ya no es útil.
