El mismo abrigo.
El mismo conteo de monedas.
Los mismos sesenta kilos.
Y cuando giró hacia la vía de servicio en lugar de Binder Lane, su ansiedad se transformó en algo que necesitaba un nombre.
Llamó a la policía.
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El agente Harris vino con un compañero más joven que seguía apuntando todo. Fueron amables con Tomás, igual que los policías lo son con los tenderos que podrían estar perdiendo el tiempo.
Le preguntaron si Lidia tenía familia.
¿Parecía enferma?
¿Tenía alguna razón —aparte de la cantidad de conflicto y la mirada en sus ojos— para creer que se había cometido un delito?
“Tengo una corazonada”, dijo Tomás.
Odiaba lo débil que sonaba.
“Lleva estas bolsas como si fueran pruebas.
Harris no se rió.
Su madre tenía más o menos la edad de Lydia y había aprendido que en los pueblos pequeños, a veces la corazonada es la única advertencia que recibes.
Siguieron la ruta descrita por Tomás.
La carretera de servicio pasaba por detrás de los salones textiles sin uso y terminaba en un almacén que no había pertenecido formalmente a nadie desde hacía ocho años. La ciudad una vez colocó avisos allí. Con el tiempo, se desvanecieron. El candado de la puerta lateral era más nuevo que el óxido que la rodeaba.
