Esto también era algún tipo de información.
El olor les llegó antes de que el castillo se soltara.
Era densa, ácida y abrumadora—no era el olor metálico puro de una carnicería, ni siquiera el olor a muerte que la gente imagina.
Olía a animales, orina, hormigón húmedo y carne que había quedado demasiado tiempo en el calor.
Harris se presionó la manga contra la cara.
El oficial junior maldijo en silencio.
Luego derribaron la puerta.
Lo que encontraron no era lo que la calle había imaginado.
No había cuerpos en el suelo.
No había ningún inquilino oculto.
No había barril.
No había ninguna escena de un programa de televisión que la gente vea después de cenar antes de comprobar las cerraduras de sus propias puertas.
Había jaulas.
Filas de jaulas oxidadas—algunas apiladas unas sobre otras, otras directamente sobre el hormigón manchado.
Y en casi todas las jaulas había un perro.
Docenas de perros.
Los pobres.
Algunos tenían cicatrices antiguas que no tenían nada que ver con espinas o vallas. Algunos estaban demasiado débiles para levantarse cuando cambiaba el semáforo. Chillaban como los animales, habiendo aprendido que el ruido podía traer comida o un zapato — y ya no podían reconocer lo que venía.
