Por un segundo imposible, mi corazón se detuvo.
Estaba delgado.
Encorvado.
Antiguo.
Me permití creer.
Luego se quitó la gorra.
“Mary.”
Lo reconocí al instante.
“¿Adrian?”
Llevaba una vieja bolsa militar verde oliva.
Sobre la tela desvaída estaba el nombre de James.
Casi se me cae el ramo.
“Mary, por favor—”
“¿Dónde está?”
Adrian se detuvo.
“¿Dónde está James?”
Cerró los ojos brevemente.
Y de alguna manera ya lo sabía.
“¿Está vivo?”
Obligué a soltar la pregunta.
“No”, respondió Adrian.
“No, Mary. No lo es.”
Había creído que mi marido estaba muerto durante cincuenta y seis años.
Esa respuesta no debería haberme destruido.
Pero durante cuarenta y tres minutos esa mañana, James volvió a vivir.
Y ahora Adrian se lo había llevado por segunda vez.
Empujé la carta contra el pecho de Adrian.
“¿Entonces quién escribió esto?”
La miró fijamente.
“Sí.”
Se me revolvió el estómago.
“¿Tú escribiste esto?”
“Sí.”
“¿Escribiste con la voz de mi marido y me hiciste creer que James estaba vivo?”
“Sé lo que hice.”
“¿Por qué?”
“Porque necesitaba que vinieras.”
“Podrías haber llamado.”
“No habrías venido si hubieras sabido que era yo.”
Le miré fijamente.
“Me devolviste a mi marido durante una hora solo para traerme aquí.”
Sus manos temblaban contra la correa de la bolsa.
“Lo siento.”
“No.”
Levanté la mano.
“Aún no puedes decir eso.”
Luego saqué la rosa de papel del bolsillo.
“¿De dónde ha salido esto?”
Adrian extendió la mano hacia él.
Lo aparté inmediatamente.
“No lo toques.”
Su mano cayó.
“James lo hizo.”
Todo dentro de mí se quedó en silencio.
“Me dijiste que James murió en una explosión.”
Adrian miró hacia las vías abandonadas.
“Esa era la mentira.”
Mi corazón volvió a dar un vuelco.
Inmediatamente negó con la cabeza.
“El ataque ocurrió. James estaba allí. Yo también. Pero ninguno de los dos murió en la explosión.”
“¿Qué ha pasado?”
“Nos han capturado.”
La estación parecía desaparecer a mi alrededor.
continuó Adrian.
“James estaba gravemente herido antes de que nos capturaran. Pero sobrevivió al ataque.”
“¿Cuánto tiempo?”
“Unas semanas.”
Unas semanas.
Durante cincuenta y seis años me había consolado con la idea de que James moría al instante.
Rápido.
Sin dolor.
Que nunca supo qué pasó.
Pero había vivido durante semanas.
Había resultado herido.
