“Podrías habernos dicho que necesitabas distancia”, dije.
“Lo sé.”
“Podrías haber llegado a casa y decir: ‘Necesito mi propia vida.'”
“Lo sé.”
“Podrías haberme pedido que dejara de compararnos.”
“Lo sé.”
“Pero en cambio, me permitiste llorarte.”
Sus ojos se llenaron.
“Esa es la parte que no puedo defender.”
“Entonces no lo hagas.”
Ella asintió.
“Fui egoísta.”
Por fin. Sin excusas.
“Quería libertad. Y cada año que me alejaba hacía más difícil admitir lo que había hecho. Con el tiempo, empecé a decirme a mí mismo que volver dolería más a todos que quedarme fuera.”
“Y ver fotos mías viviendo mi vida lo hacía más fácil.”
Su rostro se frunció.
“Sí.”
Me di la vuelta. Luego la volví a mirar.
“Entiendo que quieras ser una persona independiente.”
Clara me observó con atención.
“Entiendo que odie las comparaciones. Incluso entiendo que te aterrorice que volver a casa borre la persona en la que te convertiste.”
Tragó saliva.
“Pero nunca entenderé por qué mi dolor tuvo que pagar por tu libertad.”
Clara empezó a llorar.
“Lo sé.”
“No. Escucha.”
Ella lo hizo.
“No puedes desaparecer de nuevo cuando ser mi hermana se vuelve incómoda.”
Ella asintió.
“Y no puedo arrastrarte hacia atrás y esperar que te conviertas en la Clara de veinte años que recuerdo.”
Otro asentimiento.
“¿Y ahora qué pasa?” susurró.
“Por una vez, decido yo.”
Esperó.
“Empezamos poco a poco.”
“¿Qué significa eso?”
“No desapareces. Tú no decides qué información puedo manejar. Y no tomas decisiones por mí porque creas que sabes lo que es mejor.”
“Vale.”
“Mamá y papá también pueden estar enfadados. No voy a protegerte de sus preguntas.”
“Es justo.”
“No intento ser justo.”
Cogí mi bolso.
“Estoy intentando averiguar cómo tener una hermana viva después de pasar diez años creyendo que estaba muerta.”
Clara se secó la cara.
“¿Y qué quieres de mí?”
“¿Por ahora?”
“Sí.”
Abrí la puerta.
“Almuerzo. Jueves.”
