“Pasaste meses intentando convencerme de que no lo hiciera.”

“Pasé meses intentando mantenerte cerca.”

Mi carta de aceptación había destruido otro futuro que papá había imaginado—uno en el que finalmente trabajara junto a él y a mamá.

“Traté lo que quería como si fuera lo que la familia necesitaba”, admitió.

“Sí.”

Todavía no le gustaba la rigidez de mi programa.

Le dije: “Entonces no lo pagues.”

Me miró.

“Quiero que me ayudes porque quieres ayudarme, no porque eso te dé un voto.”

Eso terminó la reunión.

No con calidez.

Pero claramente.

Me mudé a la residencia en agosto.

Mamá vino conmigo.

Papá no.

Esa mañana envió un mensaje.

Conduce con cuidado.***

Mi primer semestre fue más duro que cualquier cosa que hice en el instituto.

La química avanzó rápido.

Saqué setenta y cuatro en mi primer examen de biología y llamé a mamá llorando desde una escalera.

No me dijo que volviera a casa.

En su lugar, preguntó:

“¿Quieres consejo o quieres que te escuche?”

Eso era nuevo.

“Escucha.”

Así que lo hizo.

Elliot y yo seguimos siendo amigos.

No amigos románticos.

Nuestros padres intentaron convertir una amistad normal en un acuerdo de negocios, y ninguno de los dos quería que eso definiera lo que vino después.

Papá y yo reparamos las cosas más despacio.

En Navidad, me preguntó si quería visitar la nueva ampliación de sala limpia de Sloan Med-Pack.

Dije que sí.

Recorrimos juntos la planta de producción.

Explicó un nuevo sistema de sellado.