Esa fue casi la parte más divertida.
Lo habían arriesgado todo porque se convencieron de que la casa—y cualquier documento que yo protegiera dentro—acabarían perteneciendo a ellos.
Seis meses después, repinté el dormitorio de azul pálido.
El escritorio se quedó exactamente donde yo quería.
Mis carpetas se quedaron exactamente donde las dejé.
Y nadie entró sin llamar.
El primer sábado cálido de primavera, el cerrajero regresó.
Esta vez, no hubo emergencia.
Simplemente quería instalar una nueva cerradura inteligente en la puerta del jardín.
Me reconoció al instante.
Cuando terminó el trabajo, sonrió.
“¿Cuántas llaves necesitas esta vez?”
Miré alrededor de la silenciosa casa que el último regalo de mi abuela me había ayudado a construir.
Por primera vez en meses, volvió a sentirse completamente en paz.
Sonreí.
“Uno.”
El cerrajero asintió.
“¿Por ahora?”
Miré hacia el pasillo donde todo había empezado.
“Por ahora, uno es perfecto.”
