Mi mujer llegó cuatro horas tarde, su teléfono estaba apagado y el hospital dijo que se había ido a tiempo. La localicé hasta un almacén esperando lo peor. Maeve estaba viva y perfectamente a salvo—pero lo que había construido en secreto dentro era solo el principio de lo que me había ocultado.

Mi mujer, Maeve, es de esas personas que me escriben si van a llegar diez minutos tarde.

Es enfermera pediátrica, así que su horario nunca ha sido sencillo. Los turnos son largos. Los padres tienen una pregunta más. Un niño asustado necesita seguridad antes de ser dado de alta.

Sin embargo, últimamente el trabajo le pesaba más de lo habitual.

Maeve se preocupaba profundamente por cada paciente, pero de vez en cuando alguno se quedaba con ella mucho después de que volviera a casa.

Había una niña de seis años llamada Ava a la que había mencionado varias veces.

Maeve nunca compartió detalles médicos. Solo dijo que la familia de Ava estaba pasando por dificultades y que enviar a un niño a casa no siempre significaba que la parte más difícil había terminado.

Durante los últimos meses, Maeve también parecía distraída.

Unas semanas antes, me había despertado después de medianoche y la encontré sentada en la mesa de la cocina con el portátil abierto y un montón de papeles a su lado.

En cuanto entré, cerró la pantalla y metió los papeles en una carpeta.

“¿En qué estás trabajando?”

“Cosas del hospital. Vuelve a la cama.”

Me besó la mejilla como si no fuera nada.

Pero me molestó más de lo que admití.