“Sí”, dije. “Pero este paraguas viene a casa con nosotros.”
Eli asintió. “Lo sé. Papá se queda con nosotros.”
Jenelle me miró con atención. “¿Puedo escribir una continuación? ¿Con tu permiso esta vez?”
“Tengo reglas.”
Sacó su cuaderno. “Dime.”
“No apellidos. Sin dirección. No hay primeros planos de la cara de Eli. No hacer que la muerte de Darren sea noticia. Y no llames héroe a mi hijo como si no dejara cuencos de cereales en el fregadero.”
Jenelle apuntó cada palabra. “Lo prometo.”
Una semana después, la oficina de transporte aprobó el estante junto a la marquesina de autobús. El señor Collins lo pintó de azul. El colegio lo llenó de paraguas, ponchos, guantes y abonos de autobús prepago.
La etiqueta de latón en la portada decía:
“El Aguafiestas de la Ruta 47
Empezó con el paraguas de Darren.”
Eli enganchó un paraguas azul nuevo al perchero. Luego metió el antiguo de Darren bajo su brazo.
“¿Seguro?” Pregunté.
Tocó el nuevo paraguas. “Este es para compartir.”
Luego miró hacia abajo la que le había dado su padre.
“Y este es para recordar.”
Le pasé el brazo por los hombros.
Durante dos años, creí que el último regalo de Darren debía ser protegido del mundo.
Me equivoqué.
El último regalo de Darren había vuelto por nuestra puerta principal empapado, tembloroso y con doce años.
Y de alguna manera, mi hijo lo había llevado más lejos de lo que cualquiera de los dos podría.
