Tres semanas después, Lucas estaba sentado en la mesa de la cocina comiendo tortitas dominicales.
Demasiado densa, como siempre.
“Quiere venir a mi partido el sábado.”
Dejo el sirope.
“¿Quieres que esté allí?”
Lucas asintió.
“Sí.”
“Entonces debería venir.”
Me estudió.
“¿No te vas a enfadar?”
“No.”
“Todavía no es mi papá-papá.”
“No tienes que decidir cómo llamarle.”
Lucas volvió a sus tortitas.
Por costumbre, alineé su servilleta sobre la mesa.
Luego miré la botella de jarabe.
Las migajas.
El plato estaba torcido junto a su codo.
Normalmente, lo habría arreglado todo.
Esa mañana, dejé todo exactamente donde estaba.
Porque durante diez años, creí que proteger a Lucas significaba controlar todo lo incierto que le rodeaba.
Ahora entendía algo que Teagan había intentado decirme hace mucho tiempo.
A veces, amar a alguien significa preguntar qué le da miedo.
A veces significa decir la verdad incluso cuando la verdad resulta incómoda.
Y a veces significa darle a alguien el espacio para elegir qué pasa después.
