En el funeral de mi padre, mi madrastra me dio una escoba y, riendo, me dijo: «Esta es tu única herencia. Empieza a limpiar mi nueva casa».

Apenas habían enterrado a mi padre cuando mi madrastra me dio una escoba.

—Esta es tu única herencia —se burló Marissa, inclinando su velo negro como una reina—. Puedes empezar por limpiar mi nueva casa.

Por un momento, nadie habló.

Entonces mi hermanastro Caleb levantó su teléfono y pulsó grabar.

“Oh, esto es oro”, se rió, rodeándome lentamente. “A Lily la cortaron en directo. Saludos a internet”.

El cortejo fúnebre había regresado a la casa de mi padre, una mansión de cedro y cristal situada sobre la bahía. La lluvia se deslizaba por las ventanas como lágrimas que nadie allí se atrevía a derramar con sinceridad. Lirios blancos colgaban de jarrones de cristal. Los camareros se movían por las habitaciones que mi padre había construido con sus propias manos mucho antes de que Marissa llevara su apellido.

Estaba de pie junto a la chimenea, con el vestido azul marino que papá me compró después de aprobar el examen de abogacía.

El mango de la escoba se me clavó en la palma de la mano.

Marissa se inclinó hacia ella, su perfume era dulce y venenoso.

—Siempre creíste que ser su hija te hacía importante —susurró—. Pero la sangre no significa nada frente al papeleo.

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