Entonces un pequeño grito vino de algún lugar bajo el borde de madera del jardín.
Mi enfado desapareció al instante.
“¿Qué ha sido eso?”
“Su hermano.”
Greg señaló una abertura estrecha bajo el borde.
“No sé si es niño o niña todavía. Estaban anidando aquí debajo. Susan estaba lo bastante cerca como para que pudiera agarrarla, pero la otra se metió más dentro.”
Otro leve chirrido vino de debajo de la tierra.
Greg cogió la pala.
“Estoy intentando ensanchar la abertura sin que la tierra se derrumbe sobre ella.”
Miré de mi marido al gatito en sus brazos.
Luego a la manta de Michael.
Luego al agujero.
“¿Qué está pasando exactamente?”
Greg hizo una mueca.
“¿Podemos hablar después de que saque al otro gatito?”
“No.”
“Laura.”
“No, Greg. Llevas tres semanas saliendo de nuestra cama todas las noches. Mentiste sobre tu espalda. La manta de Michael desapareció. Te oí abajo llamar a alguien cariño y decir que papá le quería, y ahora te he encontrado rebuscando en nuestro jardín en pijama.”
“No me llevé la manta.”
“Me dijiste que lo donaste.”
Me miró con culpa.
“Eso fue… no es una de mis mejores mentiras.”
A pesar de todo, casi me río de verdad.
En su lugar, me agaché a su lado.
“Dime cómo puedo ayudarte.”
Greg dudó antes de colocar cuidadosamente al gatito en mis brazos.
“Mantenla envuelta.”
En cuanto ese pequeño cuerpo se apoyó contra mí, entendí por qué la manta era importante.
Pesaba casi nada.
Solo calor, huesos frágiles y un pequeño chillido muy ofendido.
Greg volvió al jardín.
Unos diez minutos después, tras moverse polvo a centímetro y soportar gritos cada vez más furiosos bajo la frontera, finalmente logró meter la mano dentro.
Sacó otro pequeño gatito gris.
El alivio me golpeó tan fuerte que casi lloro.
Greg sí lo hizo.
Se sentó de nuevo en la tierra, sosteniendo al gatito con ambas manos mientras sus hombros se caían.
“¿Estás bien?” Pregunté.
Asintió demasiado rápido.
“Vale.”
Algo en la forma en que lo dijo me molestó.
Pero primero, necesitaba respuestas.
“Dentro.”
La habitación de invitados tenía mucho más sentido una vez que supe lo que veía.
Había un transportín pequeño contra la pared.
Botellas diminutas.
Fórmula para gatitos.
Una báscula digital.
Montones de toallas viejas.
Una almohadilla térmica bajo un lado de una caja poco profunda.
Y varias páginas impresas con instrucciones con el logo de una organización local de rescate animal.
Me giré lentamente hacia mi marido.
“¿Cuánto tiempo?”
“Nunca he traído animales a casa antes”, dijo rápidamente. “Las otras noches hacía turnos de alimentación nocturnos en el refugio. Después dormí aquí abajo porque no quería despertarte.”
“Eso no es lo que pregunté.”
Greg miró al suelo.
“Llevo haciendo voluntariado allí unos seis meses.”
Le miré fijamente.
“¿Seis meses?”
“Los turnos nocturnos de alimentación solo empezaron hace tres semanas.”
No podía creer lo que estaba escuchando.
“¿Qué haces exactamente allí?”
“Lo que necesiten. Limpiar jaulas. Recogiendo provisiones. Transportando animales. A veces alimento a los recién nacidos.”
“¿Durante seis meses?”
Él asintió.
“¿Y nunca pensaste en decírselo a tu esposa?”
Greg se frotó la nuca.
“Al principio, no parecía importante.”
“¿Y luego?”
Su mano cayó.
“Más tarde… me pareció raro porque ya había pasado tanto tiempo sin decírtelo.”
Miré alrededor de la habitación otra vez.
“Estás alimentando con biberón a una gatita llamada Susan a las dos de la mañana mientras la envuelves en la manta de bebé de nuestro hijo.”
Greg miró al gatito.
“Responde sorprendentemente bien a Susan.”
“Greg.”
Suspiró.
“Ayer encontré la arena detrás del cobertizo. Llamé al refugio inmediatamente. Me dijeron que esperara y vigilara desde lejos por si la madre volvía.”
“¿Y no lo hizo?”
Negó con la cabeza.
“Cuando la temperatura empezó a bajar y los gatitos no paraban de llorar, el refugio me dijo que los metiera dentro. Conseguí llegar a Susan, pero Steve se arrastró más bajo el borde del jardín.”
Fruncí el ceño.
“¿Steve?”
Asintió hacia el segundo gatito.
“El hermano de Susan.”
“¿Así que ofreciste nuestra casa?”
“Temporalmente.”
“¿También nuestra habitación de invitados?”
“También temporalmente.”
“Y aparentemente nuestra cama.”
Greg miró hacia el techo.
“Técnicamente, me ofrecí voluntaria para no hacerlo.”
Me crucé de brazos.
“¿Así que nunca te ha dolido la espalda?”
Parecía avergonzado.
“Ahora sí que lo hace.”
“¿Porque has pasado tres semanas durmiendo en esta habitación?”
“Posiblemente.”
Me tapé la cara con las manos.
Entonces volvió otro pensamiento.
“La manta.”
Greg miró hacia Susan.
Estaba acurrucada contra mi pecho dentro del tejido azul descolorido.
“¿Por qué esta manta?”
“No lo sé.”
“Has protegido a esa cosa durante tres mudanzas de casa.”
“Lo sé.”
“Ni siquiera me dejaste tirar la fiambrera de Michael de infantil porque dijiste que tenía importancia histórica.”
“Tenía pegatinas de dinosaurios.”
“Olía a mantequilla de cacahuete de hace veinte años.”
“La historia no siempre es agradable, cariño.”
“Greg.”
Su expresión cambió.
Extendió la mano y tocó el borde de la manta.
“Cuando la cogí por primera vez, estaba helada.”
“¿Y bien?”
“Necesitaba algo suave y cálido.”
“Hay doce toallas en esta casa.”
“Lo sé.”
“¿Entonces por qué la manta de Michael? ¿Y por qué ya faltaba antes de esta noche?”
Greg se dejó caer en la vieja mecedora.
Susan se movió contra mí.
Sin pensarlo, Greg extendió los brazos.
La devolví.
Él la envolvió con la manta con manos expertas, probó la temperatura del biberón contra su muñeca y luego la acomodó en el hueco de su codo.
