Greg no estaba.
Pero la vieja mecedora que usábamos cuando Michael y Emma eran bebés seguía moviéndose junto a la ventana.
Atrás.
Adelante.
Atrás.
Un escalofrío me recorrió.
Entonces se encendió la luz del porche.
Crucé la cocina y aparté la cortina.
Lo que vi me hizo quedarme paralizado.
Greg estaba arrodillado en el parterre, vestido con pijama.
Un brazo estaba abrazado a algo pequeño, presionado fuertemente contra su pecho.
Y lo que fuera que sostenía estaba envuelto en la manta azul de bebé que Michael faltaba.
Con la otra mano, mi marido estaba cavando un agujero.
“¿Greg?”
Se giró tan de repente que la tierra salió volando de la pequeña pala del jardín.
“¡Laura!”
Abrí de golpe la puerta trasera.
“¿Qué estás haciendo?”
“No grites.”
“¿Por qué estás cavando un agujero en nuestro jardín a las dos de la madrugada?”
Entonces el bulto en sus brazos se movió.
Me detuve.
Greg la acercó más.
“La estás asustando.”
“¿Ella?”
Dobló cuidadosamente la esquina de la manta.
Apareció una carita gris.
Dos ojitos irritados me miraban directamente.
Durante varios segundos, no pude hablar.
“¿Qué es eso?”
Greg parpadeó.
“Un gatito.”
“¡Puedo VER que es un gatito!”
El pequeño animal soltó un chillido.
Greg bajó la mirada inmediatamente.
“Está bien, Susan.”
Le miré fijamente.
“¿Susan?”
“El nombre de mi madre.”
“¿Pusiste nombre a un gatito en honor a tu madre muerta?”
Por un momento ridículo, eso pareció la parte más extraña de la situación.
Luego miré hacia el agujero a su lado.
Se me volvió a encoger el estómago.
“Greg… ¿Por qué estás enterrando a un gatito?”
Sus ojos se abrieron de par en par.
“¿Qué? ¡No! No voy a enterrar nada.”
Dejó caer la pala.
“Escucha.”
Fruncí el ceño.
Al principio, no escuché nada.
