PARTE 2

Durante unos segundos, no pude moverme.

Mi mente se negaba a aceptar lo que me decían mis oídos.

Esa voz.

Esa voz familiar que había pasado meses fingiendo no echar de menos.

La voz que recordaba de la infancia, de las conversaciones nocturnas, de las incontables veces que mi hermano mayor me había prometido que todo iría bien.

Mi corazón empezó a latir tan fuerte que apenas podía oír el ruido a mi alrededor.

El campo de graduación seguía lleno de gente.

Los estudiantes se reían.

Los padres estaban haciendo fotos.

Los profesores felicitaban a los graduados.

Pero de alguna manera, todo eso se desvaneció en el fondo.

Solo había una cosa en la que podía centrarme.

La persona que estaba detrás de mí.

Las manos se alejaron lentamente de mis ojos.

Me di la vuelta tan rápido que casi tropecé con la parte inferior de mi toga de graduación.

Y entonces lo vi.

Ethan.

Mi hermano.

De pie justo delante de mí.

Por un momento, me quedé mirando.

No sabía qué decir.

La última vez que lo vi de verdad, se iba de despliegue. Era más joven, delgado y llevaba una bolsa al hombro mientras nuestros padres estaban a su lado, intentando no llorar.

Ahora parecía diferente.

Mayor.

Más fuerte.

Sus hombros eran más anchos.

Su rostro había cambiado.

Había una seriedad en sus ojos que antes no estaba.

Llevaba su uniforme de gala militar, perfectamente planchado, cada detalle nítido y profesional.

Pero debajo de todo eso, todavía podía ver a la misma persona que solía colarme postre extra cuando mamá no miraba.

El mismo hermano que me enseñó a montar en bici.

La misma persona que solía sentarse a mi lado en el porche durante las noches de verano y decirme que, pasara lo que pasara, siempre nos tendríamos el uno al otro.

“¿Ethan…?”

Mi voz apenas salió.

Su expresión se suavizó de inmediato.

Antes de que pudiera hacer otra pregunta, dio un paso adelante y me abrazó.

No un abrazo rápido.

No del tipo que la gente da cuando no sabe qué más hacer.

Era el tipo de abrazo que llevaba meses de arrepentimiento, dolor y todo lo que nunca habíamos dicho.

Sus brazos me rodearon con fuerza.

Mi gorra de graduación le dio en el hombro, pero a ninguno de los dos nos importó.

La gente caminaba a nuestro alrededor.

Alguien cerca se rió.

Un flash de cámara sonó.

Pero Ethan se aferró como si tuviera miedo de que si me soltaba demasiado pronto, yo desaparecería.

“Estoy aquí, Leo”, susurró.

Su voz se quebró ligeramente.

“Estoy aquí mismo.”

Y eso fue todo.

Todo lo que había estado guardando dentro durante meses se rompió.

Las lágrimas vinieron antes de que pudiera detenerlas.

Enterré la cara contra su uniforme, agarrando la tela con ambas manos.

Durante siete meses, intenté ser fuerte.

Había intentado convencerme de que no necesitaba a nadie.

Me había convencido de que ser responsable significaba no mostrar debilidad.

Pero de pie en los brazos de mi hermano, por fin me permití admitir la verdad.

Estaba agotada.

Estaba cansado de fingir que no me dolía.

Estaba cansado de ser la persona que siempre tenía las respuestas.

Yo era solo un chaval de diecisiete años que perdió a sus padres y de repente tuvo que hacerse adulto.

Y por primera vez desde aquella terrible noche de noviembre, no me sentí sola.

Tras un largo momento, Ethan se apartó lentamente.

Sus manos se quedaron en mis hombros.

Me miró con atención, como si intentara memorizar mi cara.

Sus ojos estaban rojos.

No del sol.

Por la emoción.

“Mírate”, dijo en voz baja.

Una pequeña risa rota se le escapó.

“De verdad lo has conseguido.”

Me limpié la cara con la manga de mi toga de graduación.

Intenté sonreír, pero mi voz seguía temblando.

“¿Qué… ¿Cómo estás aquí?”

Ethan me miró.

“Mi despliegue…”

Negué con la cabeza.

“No se suponía que volvieras hasta diciembre.”

Recordaba cada conversación.

Cada mensaje.

“Me dijiste el mes pasado que te denegaron la solicitud de permiso.”

Una expresión de culpa cruzó su rostro.

Por un segundo, bajó la mirada.

Luego metió la mano dentro de su chaqueta del uniforme.

Sacó un sobre gastado.

Era viejo y estaba algo dañado.

Los bordes estaban doblados.

El papel había sido abierto y cerrado tantas veces que parecía frágil.

En cuanto vi la letra, se me encogió el pecho.

Lo supe al instante.

La letra de la abuela.