Nunca desapareció completamente de mi vida, pero tampoco formó parte de nuestro mundo cotidiano.
Cumpleaños.
Tarjetas de Navidad.
Llamadas ocasionales.
Visitas en las que todo parecía un poco demasiado educado.
Antes de que pudiera responderle, oí a alguien detrás de mí.
“¿Trébol?”
Me giré.
Un hombre mayor estaba a varios metros.
Probablemente tenía más de sesenta y tantos. Profundas líneas cruzaban su rostro, y la corbata estaba tan apretada alrededor del cuello que me pregunté si alguien más lo habría vestido para el funeral.
Sostenía un vaso de papel con ambas manos.
Había algo en él que parecía nervioso.
“¿Sí?”
“Soy Frank.”
Esperé a que el nombre significara algo.
No fue así.
“Lo siento”, dije. “¿Trabajaste con mi padre?”
Sus ojos cambiaron cuando llamé así a Michael.
Mi padre.
No mi padrastro.
Asintió despacio.
“Conocí a Michael desde hace mucho tiempo.”
“Creo que nunca nos hemos conocido.”
“No”, dijo. “No se suponía que lo hicieras.”
Le miré fijamente.
“¿Qué significa eso?”
Frank miró alrededor de la sala como comprobando si alguien estaba lo suficientemente cerca para escuchar.
Entonces se acercó.
Percibí un leve olor a menta bajo el olor a grasa de motor pegado a su chaqueta.
Su voz bajó.
“Si alguna vez quieres saber qué pasó realmente alrededor de la época en que murió tu madre, mira en el cajón inferior del banco de trabajo de Michael en el garaje.”
Durante varios segundos, no entendí lo que había dicho.
“¿Qué?”
“El cajón de abajo.”
Mi corazón empezó a latir más fuerte.
“¿De qué hablas?”
El rostro de Frank se tensó.
“Le hice una promesa a tu padre. Esto era parte de ello.”
“¿Quién eres?”
Metió la mano en su chaqueta y me entregó una tarjeta de visita.
Luego me miró con una expresión que no pude descifrar.
“Lo siento, chaval. Ojalá tus dos padres pudieran estar aquí para explicártelo ellos mismos.”
Y antes de que pudiera detenerle, se fue.
En cuestión de segundos, desapareció entre la multitud.
Me quedé allí sujetando la tarjeta.
Una frase se repitió en mi cabeza.
Mira en el cajón de abajo.
Parte 3 — Lo que Michael había ocultado
Esperé hasta que todos se hubieran ido.
La casa finalmente quedó en silencio poco después del anochecer.
No encendí muchas luces.
Por alguna razón, la oscuridad se sentía más fácil.
Quizá porque, con las habitaciones tenues, casi podía imaginar que Michael estaba dormido en algún lugar en vez de desaparecido para siempre.
Llevé la tarjeta de visita de Frank al garaje.
En cuanto abrí la puerta, el olor me golpeó.
Petróleo.
Polvo.
Cedro.
Metal.
Michael.
