“En realidad, empieza por ahí. Me encantaría escuchar la frase que haga que ESO sea mejor.”
Marco cerró los ojos.
Entonces alguien llamó a la puerta.
Antes de que cualquiera de las dos pudiera responder, una mujer entró.
Parecía tener mi edad, quizá un poco mayor, y apretaba una carpeta contra el pecho con tanta fuerza que el papel se dobló.
En cuanto vio a Marco, negó con la cabeza.
“No.”
Marco parpadeó.
“¿No qué, Diane?”
“No voy.”
Miró el reloj.
“Tu entrevista es en dos horas.”
“Lo sé.”
“Siéntate.”
“Marco…”
“Siéntate.”
Su tono no era duro.
Le sonaba familiar.
Como si esta fuera una discusión que ya habían tenido antes.
Diane se sentó en la silla.
Marco me miró.
Crucé los brazos.
“No me voy.”
Asintió una vez.
“Vale.”
Esa respuesta me sorprendió.
Durante tres años, cada vez que le preguntaba a Marco por el trabajo, me besaba en la frente y decía: “Por favor, cariño. Paso todo el día ocupándome del trabajo. ¿Puedo tener un sitio donde no tenga que hablar de ello?”
Por primera vez, no me pedía que me quedara fuera.
Se volvió hacia Diane.
“¿Qué has estado haciendo en los últimos 23 años?”
Ella le miró fijamente.
“Nada.”
Marco no reaccionó.
“Otra vez.”
“Me quedé en casa.”
“Otra vez.”
Frunció el ceño.
“Crié a tres hijos.”
“Entonces.”
“Me he encargado de la casa.”
“¿Y?”
Su irritación se agudizó.
“¡Marco!”
Sonrió.
“Bien. La ira suena más segura. Otra vez.”
Diane le lanzó una mirada fulminante.
Entonces algo cambió.
“Yo me encargaba del presupuesto del hogar”, dijo.
Marco empezó a teclear.
“Gestionaba los horarios escolares.”
Más teclear.
“Mi madre tuvo demencia durante seis años.”
Sus manos se detuvieron.
Diane bajó la mirada.
