Gabriel estaba lavando los platos.
Me puse a su lado.
“No soy tu oponente.”
“Lo sé.”
“Soy tu esposa.”
“Lo sé.”
Dejó de lavarse un momento.
“Se me olvidó lo que eso significaba.”
Esperé.
“No es que olvidara que eras mi esposa. Olvidé lo que significa tener esposa en vez de tener un hogar que simplemente se organiza a mi alrededor.”
“Sí.”
“Lo siento.”
“Lo sé.”
Enjuagó otro plato.
“Patricia es extremadamente eficaz.”
“Sí.”
“¿Te ha llamado?”
“No. La llamé.”
“¿Cuánto tiempo habías planeado esta noche?”
“Desde ayer por la mañana.”
“¿Has construido todo eso en un día?”
“Ya tenía los discos.”
Me miró.
“¿Por qué?”
“Porque nueve años contribuyendo a algo merecen un récord.”
“¿Aunque nunca pensaste que lo usarías?”
“Especialmente entonces.”
Me dedicó una pequeña sonrisa cansada.
“Eso es muy propio de ti.”
“Lo sé.”
“Lo digo como un cumplido.”
“Lo sé.”
Me entregó el último plato y lo sequé.
Fuera de la ventana de la cocina, el jardín trasero estaba oscuro. No podía ver el jardín, pero sabía que estaba allí.
Por la mañana, mamá se sentaba en la ventana.
Yo saldría fuera.
Ella miraba.
Y la casa seguiría siendo nuestra.
Todo.
Esa era la verdad que Gabriel necesitaba entender.
Y, por fin, era suficiente.
