Luego se marchó en coche.
Patrice se giró hacia mí.
“¿Estás bien?”
“Sí.”
Esperó.
“No”, admití.
“Eso es más honesto.”
Asentí.
“¿Qué necesitas ahora mismo?”
“Necesito llamar a mi hijo.”
“Entonces llámale.”
“Y después de eso, tengo que cerrar el salón.”
“Me quedo.”
Marcus respondió de inmediato.
“¿Mamá?”
“Ya está.”
“¿Qué tal ha ido?”
“Ha ido.”
“¿Estás bien?”
“Lo estaré.”
Hubo una pausa.
“Voy a casa.”
“No tienes que hacerlo.”
“No estoy pidiendo permiso.”
Casi sonreí.
“Estaré allí a las nueve.”
“Vale.”
“Te quiero.”
“Lo sé.”
“Papá sigue siendo un idiota.”
“Sí.”
“Un idiota complicado.”
“Sí.”
Al final me reí.
“A las nueve.”
“Haré pasta.”
“Mamá…”
“Me ayuda a hacer algo.”
“Muy bien. Haz la pasta.”
Después de cerrar las puertas del salón, Patrice y yo nos sentamos junto a mi puesto.
Su bloc de notas amarillo descansaba sobre sus piernas.
Me explicó lo que venía después.
Descubrimiento.
Divulgaciones financieras.
Expertos.
Reseñas de propiedades.
El piso.
El Lexus.
La cuenta que guarda el dinero del barco.
La deuda que Dale aún no había logrado transferir.
Todo.
Luego me levantó la agenda.
“Carol Ann, esto es extraordinario.”
“¿Qué lo es?”
“Doce meses de registros.”
Pasó las páginas.
“He ejercido la abogacía de divorcios durante veinte años. La mayoría de la gente entra en mi despacho con sospechas.”
Tocó el cuaderno.
“Entraste con documentación.”
“Llevo registros.”
“Me he dado cuenta.”
Entonces preguntó,
“¿Por qué empezaste a escribirlo?”
Pensé en Ashley.
El comentario que más me había molestado.
De todas formas, nunca presta atención.
“Porque le dijo a Ashley que nunca le presté atención.”
Patrice me miró.
“Así que decidiste hacerlo.”
“He decidido prestar la atención que debería haber estado durante años.”
Esperó.
“Elegí la niebla, Patrice.”
“¿Qué quieres decir?”
“Pasé años deliberadamente sin mirar de cerca.”
“¿Por qué?”
“Porque una vez que realmente ves algo, tienes que decidir qué hacer al respecto.”
Ella asintió.
“Y yo no estaba preparado.”
“¿Y ahora?”
Miré hacia el libro.
“Ahora tengo una agenda.”
Patrice sonrió levemente.
“Sí.”
“Sí que lo haces.”
Marcus llegó a las 8:50 de esa noche.
Entró en la casa que seguía siendo en parte mía.
La casa no desaparecía.
Yo tampoco.
Me abrazó en la cocina y me abrazó más de lo habitual.
“¿Estás bien?”
“Lo voy a ser.”
“Eso es diferente de sí.”
“Sí.”
“Lo es.”
Olfateó la estufa.
“La pasta huele bien.”
“Siéntate.”
Comimos juntos en la mesa de la cocina.
Al cabo de un rato, Marcus preguntó,
“¿Qué pasa ahora?”
“Patrice archiva el lunes.”
“¿Y luego?”
“Entonces lo descubriremos todo.”
“¿Cuánto tiempo tardará?”
“No lo sé.”
“¿Qué necesitas de mí?”
Miré su cuenco.
“Necesito que comas tu pasta.”
Sonrió.
Y lo hizo.
Mientras estábamos allí, pensé en todas las cosas que me había negado a examinar a lo largo de los años.
No solo Dale.
Yo mismo.
Durante veintiséis años, de alguna manera me había convertido en un pasajero dentro de mi propia vida.
La persona sentada en la mesa mientras otra persona ponía papeles delante de ella.
La mujer aceptando el bolígrafo.
El beso.
La explicación.
La niebla.
Porque la niebla puede parecerse a la paz cuando no quieres saber qué hay debajo.
Luego Ashley se sentó en mi silla.
Todos los jueves.
Durante casi un año.
Confiaba completamente en mí porque no tenía ni idea de quién era.
Una vez me dijo,
“Eres la única persona en este pueblo en la que confío completamente.”
Lo extraño era que ella tenía razón.
Nunca había usado lo que me dijo para hacerle daño.
Lo usé para protegerme.
Esa distinción importaba.
No me interesaba destruir a Ashley.
Ni siquiera me interesaba humillar públicamente a Dale.
Quería la verdad.
El terreno real.
Sin niebla.
Y cuando la niebla desapareció, me di cuenta de algo.
El terreno debajo era feo.
