Llevo haciendo peluquería desde que tenía diecinueve años. No porque no tuviera otras opciones. Porque yo lo elegí.
A veces la gente trata el peinado como algo que haces cuando no podrías convertirte en algo más importante.
Después de veintisiete años en una silla, sé mejor.
El pelo no es realmente sobre el cabello.
Se trata de confianza.
Cuando alguien se sienta en tu silla, te entrega la parte de sí mismo que no puede ver.
La parte trasera de su cabeza.
Su reflejo.
Su tiempo.
Su espacio personal.
Y, finalmente, sus secretos.
Hay algo en sentarse bajo las luces brillantes del salón mientras otra persona trabaja a tu alrededor que hace que la gente hable.
He oído a clientes decirme cosas que nunca les habían contado a sus maridos.
Sus hijos.
Sus amigos más cercanos.
A veces incluso sus terapeutas.
Siempre he mantenido esas historias en privado.
Durante veintisiete años, lo que se decía en mi silla permaneció allí.
Hasta Ashley.
Ashley fue la única historia que tuve que escribir.
Me llamo Carol Ann Reese.
Durante veintiséis años, también fui Carol Ann Eckert.
Ese fue el nombre que adopté cuando me casé con Dale Eckert en una pequeña iglesia en Warner Robins, Georgia, el verano antes de cumplir veintitrés años.
Asistieron cuarenta y tres personas.
Mi tía hizo la tarta.
Me empezaron a doler los zapatos antes de que la recepción llegara a mitad.
Y me casé con Dale porque le quería.
Eso importa.
De verdad le quería.
Quería al hombre que era antes de que el negocio tuviera éxito.
Antes del dinero.
